Más Mexican Media Response

And a Spanish translation of “The Island of Jorge Hank Rhon”

Comments (0) By Tom Christie Monday, Mar 6 2006

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Supuestamente no fue una mera coincidencia que, después de que los gatilleros de los Arellano-Félix asesinaran al cardenal Posadas en el aeropuerto de Guadalajara en 1995, Hank estuviera en primera clase del mismo vuelo de Aeroméxico que regresaba a Tijuana.

Supuestamente Hank cruza especies de animales y tiene un leontis, un león cruzado con un tigre, en los terrenos de su zoológico.

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Supuestamente, todo el que mire durante mucho tiempo a un tigre blanco va a acabrá muerto.

De alguna manera es perfecto. Tijuana es la ciudad más mitologizada de México. La leyenda negra. El show del burro. La fiesta para mayores de 18 que nunca termina. Sodoma y Gomorra con estacionamiento para estadunidenses. El lugar más feliz del mundo.

En este sentido, Hank podría ser el alcalde idóneo para Tijuana; un híbrido de mito y realidad gobernando una ciudad que depende del malentendido entre los dos para su sobrevivencia económica. ¿Quién mejor que Hank para gobernar una ciudad que tiene a Juan Soldado, un asesino y violador confeso, como su santo no oficial? ¿Quién mejor que un rey de las apuestas y traficante de animales con supuestos vínculos con el narcotráfico, para dirigi una ciudad inextricablemente atada a la economía de drogas y turismo del TLCAN?

Después de todo, California nació de aterradores mitos derivados de las alucinaciones diurnas de la imaginación europea. En el siglo XV, los cartógrafos creían que se trataba de una isla de terror y magia, llena de elefantes, tigres y amazonas negras con un solo pecho, provistas con refulgentes armas de oro. En la épica Las labores del muy bravo caballero Esplandian, escrita por Garci Rodríguez de Montalvo en 1510, la isla de California era imaginada como una especie de “paraíso terrenal” habitado por bestias feroces y manadas de grifos, creaturas míticas que combinaban la cabeza de un águila con el cuerpo y la cola de un león.

El sentido común de la cartografía actual es, justamente, subrayar cuán equivocados estaban los primeros cartógrafos que influyeron a Colón y a Cortés cuando, en realidad, no lo estaban tanto — (Baja) California acabó siendo una península rodeada por agua y pequeñas islas. Hace veinte millones de años, el agua partió a México en dos y obligó a un brazo de tierra de 1,300 kilómetros de largo, en su extremo noroccidental, a separarse del macizo continental. Quedó sujeto en su parte alta a la mitad del desierto de Sonora, y se apartó hacia el oeste en una franja seca y montañosa que se extiende hacia el sur por casi 100 mil kilómetros cuadrados.

La nueva penísula, con dos veces el largo de la Florida, una estrecha bota italiana a la que le falta el tobillo, quedó acunada por el mar, con el Océano Pacífico en una costa y el Golfo de Cortés en la otra. Monstruos habitaron el lado del Pacífico. Había ahí Hadrosauros, aquellas gigantescas bestias tipo ornitorrinco de 23 toneladas, con miles de dientes y huesos que las hacian erguirse hasta 50 pies; y amonitas, serpientes de cien libras con conchas como cuernos de carnero; e hyracoteriums, caballos tan pequeños como los perros que hoy dominan Tijuana. Vivieron acompañados de camellos, bisontes y mamuts, hasta que todos acabaron como fragmentos óseos en las rocas.

Ahora ahí hay nuevos monstruos. El Pacífico los engendra: Anarrhichthys ocellatus, anguilas y peces lobo, y Mirounga angustirostris, elefantes marinos de cuatro toneladas, a los que se conoce por la permanente expresión de angustia en su cara. Lloran “lágrimas de gelatina” y son “infinitamente tristes” escribió alguna vez el historiador de Baja California, Fernando Jordán. “Verlas provoca dos sensaciones: una de náusea y otra de compasión.

Las enormes focas se amontonan en la Playa de los Elefantes sobre la orilla norte de la Isla de Guadalupe, el tobillo faltante de la península que flota millas al oeste del Puerto de Santa Catarina. Los animales pululaban por la isla hasta fines del siglo XIX, cuando los cazadores la vaciaron por sus pieles. Ahora no quedan nada más que cabras, gatos y ratas que se reproducen interminablemente, dejando yerma la tierra. Los biólogos llaman a la isla “el cementerio biológico”.

Y, sin embargo, muchos creen que toda la vida animal y marina de Baja California se inició más al norte de Guadalupe, fuera de las costas de la propia Tijuana, en las Islas Coronado, que atisban en el horizonte del Pacífico como fósiles flotantes de otra era. De acuerdo con el mito local, la isla fue alguna vez hogar de Cíclopes y dragones. Nereidas se deslizaban desde las rocas y sirenas ataraían con su canto a los exploradores españoles que buscaban el reino encantado del paraíso.

En Esplandian, la isla era gobernada por una reina.

En Tijuana, la isla es gobernada por un rey.

Cuando llegó el momento de que la gente de Tijuana escogiera un nuevo alcalde en 2004, ni los mitos que giraban en torno de él ni sus supestos tratos criminales lograron evitar que Hank llegara al cargo. En las encuestas, a los pocos que depositaron su voto (escasamente tres de cada diez tijuanenses votaron en la elección de 2004) no pareció importarles mucho el pasado de Hank. Les importaron más sus promesas para el futuro. Hank y el PRI, partido que heredó de su padre, lograron sacar la victoria a Jorge Ramos, cuyo partido, el PAN (Partido Acción Nacional) había detentado el poder desde 1989. Hank llenó su campaña con promesas como remodelar Tijuana según la imagen de San Diego, mejorar las condiciones de vida en las colonias pobres, aplastar los cárteles de la droga, pavimentar las calles y remodelar las escuelas y, sobre todo, hacer de Tijuana una ciudad más segura. Uno de los espectaculares de su campaña mostraba a Hank sosteniendo con mano firme unas esposas y decía: “A mi no me va a temblar la mano”.